Комментарии
|
Словно не было летнего клёна
и пряного шороха капель.
Лист резной, сентябрём опалённый,
ты острее, чем скальпель.
Где сухие обломки в ладони
царапают кружево линий,
безмятежно горячие кони
рвутся в брошенный Ирий.
Но семёрка обманчивой масти
дорогу запомнить не сможет.
Обвивая узором запястья,
кровь ласкается к коже.
Распускается ярким бутоном
по золоту кафельной плитки.
Захлебнувшийся медленным стоном,
ветер мёртв у калитки.
А с заломленных жалостью веток,
что видели лето зелёным,
опадают в ладони рассвета
листья горькие клёна.
2004
|
|
|