Завернутый в карту масштаба 1:1,
Я блеклый значок, двунаправленный в горькие сны.
Здесь рыбы летают и бродят олени по дну,
Кривы параллели, легенды рисунок размыт.

Ветра розоваты, но их не уложишь в букет,
Моря нарисованы, запаха нет у тайги.
Две цифры среди океана сидят на буйке -
Отметки глубин. А присмотришься - вылитый гриф.

Я резко проснуться - боюсь: мне не нужен кессон.
Кругами всплывать - выйдет воздух, и снова каюк.
Куда ни кидайся - горчит мой неправильный сон.
Мучительно северно там, где так надобен юг...