Подъезд

Подъезд, холодный и грязный.
Окурки, на полу. Да дым сигарет...
Ступенька до блеска натёртая задом,
Плевки на стене... Полуночный бред!..

Спит страна - у всех выходной,
Лишь немногие, такие как я,
В апатии думают о той, об Одной,
Что вечерами обнимала б любя...

Пусть кто-то скажет "Нах сидеть?!
Хорош на жопе дыры протирать!
Нельзя вот так, всю жизнь робеть!
Вставай же олух! И иди Её искать!"

Я глухо прошепчу не открывая глаз:
"Поверь мне, не такой уж я тупой,
Но не Казанова я, не ловелас...
И вообще, уйди в туман, родной..."