Лист бумаги, карандаш, в небе неполный лик луны,
Стопка книг, хлам на столе, да темень за окном,
Воспоминания, мыслей обрывки, и позабытые сны,
Серый будничный вечер, ты растворяешься в нём...

Снимешь улыбку, бережно спрячешь в стол,
Маску надоевшую, не глядя, следом швырнёшь.
Шкуру пыльную свою, сиречь залатанный камзол,
В большой потёртый чемодан, привычно уберёшь.

Ещё один день. Ещё одна ночь. Разницы нет никакой.
Те же всё лица. Хоть понимаешь - совсем не те...
Они живут, и радостно смеются, и думают - ты другой,
Но никому невдомёк, что живёшь ты в гулкой пустоте...