Господи, если конечно ты есть,
или, что кажется только тобою,
глазу - картиной, рисунком обоев...
Рту - перспективой сказать или съесть.
Мне? - Что я буду, и, может быть, есть.

Что же ты делаешь? Лепишь, рисуешь, творишь,
пачкаешь руки в причинной и следственной грязи,
ум между пальцами мнешь и заводишь за разум.
Верить не хочется, что это лишь,
просто игрушки, стеклянные стразы.

Хочется, знаешь, чтоб маленький смысл
множил и множил мозоли судьбы,
чтоб не напрасно, - поминки... гробы...,
чтоб каждодневно не мучались мы
вечной проблемою быть и не быть.

Вот еще... Слушай, зачем тебе боль?
Этот жестокий, недремлющий стражник?
Знаешь ведь, как я подумал однажды:
боль - это, видимо, встреча с тобой.
Или твое утоление жажды?

Что же, коль знаешь, как сшит я и скроен,
в чем безупречен и чем я раним,
медленно, медленно капают дни...
Хочешь, я полностью краник открою?
Ты между пальцами не пророни.