Хрустальные вазы пылятся в серванте, 
И блюдечки с маками строятся в ряд. 
Облуплены буковки на транспаранте: 
"Достойными будем значков октябрят!" 

Учителем русского где-то на БАМе 
Работала бабушка сорок семь лет... 
Касаюсь портрета немого губами, 
Слегка поправляю наброшенный плед... 

От жизни осталась лишь стопка альбомов: 
Улыбки давно постаревших ребят. 
У каждого путь из прямых и изломов, 
И в каждой душе образ бабушки свят. 

Не помнят они о ее дне рожденья, 
Не знает никто, что ее больше нет. 
Но Пушкин для них навсегда наслажденье, 
И в сердце хранится любимый сонет.