Старый дом. Забитые досками окна. Танцующая в лучах света, проникающего сквозь щели, пыль. Запах заброшенности и одиночества. Покосившаяся дверь. Полу рассыпавшаяся печь. И тишина. Мертвая тишина.
Как давно был оставлен этот дом. Как давно он страдает от одиночества и невнимания. Когда-то здесь жили люди: любили, рожали, умирали. Детишки бегали босыми ногами по деревянному полу, смеялись, радовались жизни. Их родители, сидя рядом, наслаждались видом играющих детей. А старики по вечерам рассказывали внукам и правнукам сказки.
Но это время прошло. Дети выросли и разлетелись в разные уголки мира. Что им дедовский дом, умирающая деревня. Взрослые уехали в города, где жизнь казалась им легче. Да и к детям поближе. Старики умерли. И остался дом один.
Соседи заколотили окна и двери. Порастащили более или менее ценные вещи. И все забыли о нем, как будто и не было его. Все тропинки к нему заросли бурьяном. Его и не видно почти из-за высоких трав. И только по ночам можно услышать, если захотеть, как стонет и плачет покинутый дом, как зовет он к себе родных своих.
Вот и я услышала этот зов. Услышала за много километров. И приехала к нему - одинокому и брошенному. И стою сейчас посреди когда-то теплой и уютной комнаты, заваленной мусором и пылью, и слушаю тишину.
Вдруг за печкой кто-то жалостно всхлипнул, зашуршал, закряхтел. Резко оборачиваюсь на шум и в удивлении замираю. Из-за печки выглядывает мохнатенькая головка с большими влажными глазами и внимательно смотрит на меня. В голове пролетают мысли: "Бедный! Неужели все это время ты жил здесь один, забытый и брошенный всеми, продолжая охранять дом от бед. Ведь за столько лет дом не развалился совсем, не сгорел во время пожара, охватившего деревню во время грозы, его не разграбили до конца шустрые соседи. Бедный ты мой. Как же ты настрадался за это время".
Опомнившись, судорожно начинаю искать хоть какую-нибудь посуду, выгребая свои вещи из сумки прямо на пол. "Потом постираю". Наконец, найдя оставшуюся с дороги одноразовую тарелку, трясущимися руками наливаю в нее молока, благоразумно купленного по дороге сюда у одной из бабулек. Поднимаю голову. Мордашка домового так и торчит из-за печки, внимательно наблюдая за моими действиями. Осторожно, чтобы не вспугнуть, подхожу к печке и ставлю на пол тарелочку. Хозяин загодя спрятался обратно. Но мне слышно, как он шуршит за печной кладкой. Рядом с молоком положила недоеденный пирожок с яблоками - все что осталось от сегодняшнего завтрака.
Пододвигаю тарелку ближе к стене, почти задвинув ее за печь.
- Ты уж прости меня, что так небогато. Разживемся сегодня еще чем-нибудь. Вместе и поужинаем.
Тихонько отхожу от печи и застываю посреди комнаты. Но ничего не происходит. Тогда я выхожу из комнаты, предупредив Хозяина, что схожу за водой...
Вечер. Весь день провела в уборке. Теперь в доме можно как-то жить. Не пять звезд конечно, но чисто и светло (труднее всего было отодрать доски от окон. И как это стекла сохранились?). Да и к чему мне эти отели. Здесь все родное, все свое. Наскоро запив кусок белого хлеба молоком, не забыв конечно же поделиться с Хозяином, расстилаю спальник прямо на полу и блаженно вытягиваюсь на нем.
- Спокойной ночи, Хозяюшко.
За печкой слышится тихое шуршание и беззлобное ворчание.
- Вот мы и дома, - последнее что могу еще выговорить, и с улыбкой засыпаю..