Для меня Россия - не березки,
Не поля, не реки и леса,
Для меня Россия - где Высоцкий
Голосом распиливал сердца.

Где на брег гранитный в злую стужу
Вышли на Сенатскую полки,
Где Свободой грезивший Бестужев
Был казнен мальчишкой у реки.

Где гусар на чай кидает тыщи,
И за дамы честь легко умрет,
Где больной, забытый Богом, нищий
Все что есть не глядя отдает.

Где студент в отчаяньи голодном
Ищет справедливость с топором,
Где бранятся матом всенародно,
Пьяными приходят с похорон.

Где пожары тушат общим миром,
И святей святого слово "мать",
Где плюют в упавшего "расстригу",
Но умеют плакать и прощать.

Где любой мальчишка босоногий
Подберет в бою упавший флаг,
Где сирот не гонят от порога,
Где накормят сирых и бродяг.

Где живет, работает, рожает,
Пашет, верит слову, водку пьет
Делится последним урожаем
Гордый несгибаемый народ.

А поля-березки в час весенний -   
Это есть в России просто так.
Впрочем, как и есть у ней Есенин,
Маяковский, Блок и Пастернак.