Как надоел мне этот масонский
город со всею его массовкой,
все эти кони,вставшие на попа,
эти фонтанчики, охренькие постройки,
этот Собор, точно вышедший на парад,
вытянутый по стойке,
оловянный отрядик.

Вся эта умность, усталость и та манерна.
Плесень купеческого модерна.
Этого неба полуслепой навес.

Мне говорят, я умру не весь,
что и пугает - душа не дура.

И застывшая музыка здесь -
больше ожившая литература.

           *
Мне кажется, я здесь уже прижился,
стал чуть прижимистей, придирчивей, острей
к чужой беде пристрастен, чем к своей,
завел кота, с соседом подружился
на почве отложения солей.
Доверие - нехитрая пружина.

Любитель книг, а больше - словарей.
в татарском, как разбойник-Соловей,
тюбейчике китайского пошива
я выхожу из дома поскорей

и вешаю в углу и у дверей,
как оберег от вящего нажима
грядущего надмирного режима -
чеснок не помогает - лук порей.

            *
Утро.
Второго сорта.
Во дворе из "Форда"
Наяривает соло Курта.

Гордо,
Даже не глядя,
Голубь в полёте гадит
На классический портик.

                 2012-13