Мёд живописи.

Особый путь, от суеты вдали 
Художникам приписывают люди. 
Я знаю сладость всех даров земли, 
Той жизни, что потом уже не будет. 
И сквозь враньё, проросшее в века 
Блеснут лучи вернейшей из догадок, 
И вот уж тайна каплет с языка - 
Как мёд поэзии, мёд живописи сладок. 
Нет, не порыв в мистический эфир 
Творили кистью мастера седые, 
А погружались в чувственнейший мир, 
И шёлковые ленты золотые 
Телесных ощущений, что пьянят 
И пеленают сетью плоть земную, 
И ловят вкус, и цвет, и аромат, 
Хруст простыней и нежность поцелуя 
Вплетались в массы красочных слоёв, 
И миг летучий, смол медовых пленный 
Следил за тем, как в тишине, без слов 
Мгновенное становится нетленным: 
Молочнокожих женщин красота, 
И гроздь, янтарным соком налитая, 
Или бродяги блудного пята, 
Похожая на корку каравая. 
Так, Эрмитаж в блокадные снега 
Стыл на ветру ларцом глумливых лакомств - 
Белил свинцовых вязкая нуга 
И карамель копалового лака - 
Иному гладу царственная снедь, 
Вино сухих иною жаждой глоток - 
И плавились, дразня худую смерть 
Нездешним зноем налитые соты.