В деревья, уставших от зноя,
Дрожит золотистый дым,
Есть в осени что-то такое,
Чего не понять другим.

Теплится, чуть живое,
В крике прощальном птиц,
До совершенства простое
И малое без границ.

В слепых отражениях слова
Течёт, как в земле вода,
В повторе своём не ново,
Но чудное, как всегда.

Смелостью не беспокоит,
Не лжёт, не способно на лесть...
Есть в осени что-то такое,
И, может, неплохо, что есть.