Мусорщики... Словно бездомные бродяги, роющиеся в мусорных бачках в поисках пустых бутылок, съедобных объедков или подходящей одежды... Как ухитряются они находить там розы и перлы? И кто выкинул эти розы и жемчужины? Обычные люди, которые каждый день приходят сюда с ведрами и пакетами выбросить накопленный мусор... Мусор... Ветер...
Бродяга, лет сорок, нет, больше, лет пятьдесят, взгляд туманный, драный ватник, грязные и мятые штаны, стоптанные до полного стирания фасона штиблеты, небритость, сгорбленные плечи... Карлик, да, если подойти ближе, становится видно, что он едва ли достает до пояса взрослому человеку. Большая голова, но легкие мысли - летучие, порхают вокруг головы его, как стайка колибри, бабочек, мотыльков, солнечных зайчиков... Прозайчик, но может и поэт. Кто их разберет, с безумными или обычными глазами, которые живут на бумаге, в компьютере, и про жизнь не забывают... Забывают, ходят в двух мирах сразу, в трех, таскают с собой все множество уже придуманных и еще несозданных миров... Завидую им? На плече - попугай, синица, кошка, крыса, плюшевый медвежонок - любой друг сгодится, лишь бы уместился на плече да держался бы сам за него, потому что некому останавливаться, возвращаться, поднимать... Хотя поднять может, но не вернуться, нет: там, за спиной, идут люди. Идут, шарят жадными глазами по сторонам в поисках милиции или другой управы на бродягу, преследуют, их дыхание всегда за спиной... И бежит бродяга все дальше и дальше, на веревке - консервная банка, в руке - недопитая кем-то бутылка пива, на плече - ворон, за плечом - муза, и следом, растянувшись на века, бредут, никак не отстанут, гонят вперед, а он и рад идти.