Мои товарищи поют
В столице или на краю
Земли и неба.
Кто в коммунальной, кто в своей
Норе без окон и дверей
Живёт - не тужит,
Кто жизнь тащит на горбу,
А кто-то разделил судьбу
Бориса, Глеба...
Их голоса зачехлены,
Но и оттуда звон струны
Ничуть не глуше.

Мои товарищи не спят,
Поскольку - вечный неформат
Для лож Прокруста.
Один хрипел на целый свет.
И хоть его давно уж нет, 
Он петь не бросил.
Другому нипочём года,
И в его залах никогда
Не будет пусто.
А третий рвался на рожон
И, пулей в сердце поражён,
Умчался в осень...

Мои товарищи живут,
И выбор - пряник или кнут -
Для них не выбор.
Пройдя афганскую войну,
Друг дома часто, как в плену,
На волю рвётся.
Он за баранкой - царь и бог,
А за окном - то Бодайбо,
То Тверь, то Выборг.
А там, в стране без холодов
Слепят сквозь лопасти винтов
Четыре солнца.

Мои товарищи - бойцы.
Не бандюганы, не дельцы,
За каждым - сила
И двор с потрёпанным мячом, -
Ему штрафные нипочём:
Голкипер - профи!
И мне чуть радостней, когда
Вновь ударяет не туда
Судьба - мазила,
И на полях черновика
Рисует юная рука
Девичий профиль.

Август 2009.