Блуждает истина по веку,
Впадая в сумрачную реку,
Текущую с равнин Кадата,
Где чувства сделаны из злата,
Где разум сделан из металла
(Ковал, ковала и ковало
И хлеб, и сталь, и идеалы
Для тех, кого судьба ломала.
Но я продолжу - без ответа),
Где осень сделана из лета,
Зима - из осени, весны же
Цветущий век создатель выжег
И нам не вжечь его обратно.
(Согласен, очень неприятно,
Но что с того - такие нравы,
Что сильный жечь имеет право,
Гореть же может только слабый.
Дорог равнее, чем ухабы,
Найти сегодня невозможно.
Но я продолжу.) Снег творожный,
Растаяв, образует реку,
Бедой текущую по веку.
Блуждает истина бесцельно,
Удел удела - безудельный,
И смысла смысла нет в помине.
(Как говорится, мама мия.
Чем дольше думаю, тем больше
Боюсь религию опошлить.
А не опошлю - изругаю).
Господь подобен вертухаю,
Сидящему на мрачной вышке,
Где пулемётных лент в излишке.
Вся наша жизнь - как будто зона.
(Сказал мне друг один резонно,
Что если мы живём как в зоне,
То каждый житель - вор в законе.
Но продолжаю - без ответа).
Искали мы любви и света,
Искали счастья и удачи,
Но оказались на раздаче
Болезней, смерти и несчастья
(Мы умираем без причастья,
А причастимся - толку мало:
Опять начнётся всё сначала.
И в пустоту писать нет мочи,
И горько этот мир порочить,
Но наша жизнь - сплошная мука).
И, Боже мой, какая скука -
Меняем то, что не имеем,
На то, о чём потом жалеем.
Блуждает истина - без шуток,
Весь этот мир настолько жуток,
Что даже те, кто верит в Бога,
Его ругают понемногу.
И кажется - ещё не поздно,
Всё подорвав, взлететь на воздух,
Но поздно, поздно, дорогая!
(Скажу: о, жизнь моя иная! -
И замолчу, уйду из света:
Мне слишком поздно ждать ответа).
Течёт река с равнин Кадата,
Где нет ума - ума палата,
И, кажется, пора закончить
Гимн беззаконию и ночи.