Земля стоит , как будто на мели. 
Мой вертолет на долгой нити ливня 
отвесом замер. В сумрачной дали 
хрустит песок под пяткой папуаса, 
над домом светит месяц в виде бивня, 
в реке плывет большой любитель брасса. 

Свет крошится на тысячи частей, 
И я сижу, как под электросваркой. 
- Светить!- сказал. - И никаких гвоздей! 
- Из одного куска, - сказал. И точно - 
ни малой не отмечены помаркой 
мой вертолет, мой дождь, мой час полночный. 

Мне боязно опять взглянуть в бинокль. 
В него вместился свет потусторонний. 
О Боже, я заплакала бы, коль 
умела слезы Нилом лить, при этом 
жестикулируя, как макаронник. 
О Боже, я влекома этим светом... 

И нет иной любви, иной печали, 
и слов иных, и слез все также нет. 
Когда бы эти ночь, и дождь, и свет, 
пока Земля стоит, не исчезали...