Я родился, погибла эпоха.
Девяностые катятся мимо.
Рядом батя, а в лужах золото
И ещё ничего не остыло.
Девять, цифра, судьба, проклятие,
Голос в трубке, что папы не будет.
Всё вокруг до безумия яркое...
Струсил, знаю. Никто не забудет. 
Школа. Тяжкая, хмурая каторга,
Я затеял бежать из дома. 
Доказали, вернули, одёрнули.
Пусто, сухо, не жизнь - солома. 
Мне шестнадцать. Я болен влюблённостью,
Как положено, кашляю буквами. 
Без ответа - а как же, положено!..
Люди кажутся мерзкими суками. 
Восемнадцать. Казалось бы, дата!
А на деле - я вышел на сцену
И остался. И чёртов театр...
Я заметил в себе перемены. 
Год двенадцатый, армагеддонов,
Год рождения собственной рифмы. 
Но внутри я всё тот же мальчишка,
С кругозором в кабинку лифта.
Я уехал. Вспорхнул. Испачкался. 
Чувство долга крушило инстинкты.
Я прорвался. Я выжил, в общем-то. 
Как Гагарин. Вернулся с орбиты. 
Разбудили, погладили ласково,
Обещали, что плети не будет.
Я проснулся, и снова - здравствуйте,
Белокаменный мой шпицрутен. 
И сейчас мне почти двадцать восемь
Школа даже уже не снится
А внутри я, увы, всё такой же.
Недалече маячит тридцать. 
27/04/2019