Вечерело. По всему небу маслянистым пятном растекся закат, словно художник, что каждый день писал картину небес, заснул на холсте, опрокинув на него сосуд с красками. На дворе стоял тот благостный час, когда мир покинул жар солнечного дня, но присутсвие наступающей ночи еще не ощущалось. Час отдыха. Лавки закрывались, старики гуськом потянулись к морю - посидеть на скамейках, посмотреть как сине-голубые воды медленно поглощают красный солнечный диск, подумать о вечном.

Заканчивался восьмой день моей новой жизни. Старой просто не существовало, она растворилась в мутном омуте памяти, разлетелась по ветру пылью. За эти несколько дней внутри меня много чего поменялось - сначала было недоумение, потом оно сменилось слепой яростью, а сейчас...сейчас наступило умиротворение. Зачем нужно мучаться, страдать в поисках утерянных воспоминаний? Новое настоящее, лишенное боли, наполненное спокойными рассветами и закатами, намного приятнее неоформленного и расплывчатого прошлого. Проживу остаток дней, любуясь морем, слушая умиротворяющее пение бриза. Постепенно превращась в такого же старика, как и те, что сейчас спешили насладиться минутами покоя, не разговаривая друг с другом, просто смотря на грань горизонта, в которой соединялся купол неба и водная гладь.

Я никуда не хочу уезджать. Зачем? Что хорошего ждет меня за таким обманчиво сонным морем?

Но тут же что-то шевельнулось в душе, скребануло маленькими когтями стенки моих дум, напоминая - в моем прошлом есть что-то важое, что никогда не даст тебе покоя. Ни здесь, ни где бы то ни было еще. Я знал, что не успокоюсь, пока не подберу к воспоминаниям нужный ключ. От себя мне не убежать, как бы этого ни хотелось.

Я последний раз окинул взором городок, что за эти восемь дней успел стать мне таким родным. Аккуратные двухэтажные домики, утопающие в зелени, мощеные булыжником дорожки улиц, что вели только в одну сторону - к морю.

- Ты готов, - сказанно было без нотки вопроса, без доли любопытства. Просто сухая костактация факта, но мой ответ должен был прозвучать.

Я полной грудью вдохнул аромат цветов, свежесть соленого воздуха, тонкий запах чьих-то духов, что донес мне легкий ветерок вместе с отголосками летнего вечера. Прощайте.

- Все, я готов, - ответил я безразлично взирающему на закат.

- Тогда пошли - Бегущий-по-Облакам взглянул мне прямо в глаза, словно высматривая в них что-то такое мне неведомое, - мы улетаем до сумерек - скоро начнется шторм, надо успеть.

Я взглянул в бесконечную морскую даль. Какой шторм? Но покой обманчив, если тот, кто всю жизнь проводит в небе сказал, что быть буре, значит будет так и никак иначе.

- Лон, - на плечо мне легла рука Учителя. Жест очень много значащий. Поддержка и забота, знак доброго расположения и отцовской опеки. За эту неделю я научился многому. Ходить, говорить, понимать язык жестов, что в том мире, куда я отправлялся имел очень большое значение.

- Учитель, спасибо вам за все, мне пора, - эти слова дались мне особенно тяжело. Они словно налипли на зубы, на гортаннь, не желая слетать с языка. - Мне здесь нет места - здесь мне не найти своего прошлого. Простите меня.

Он вздохнул. Вздох был тяжелый. Вздох не мудрого человека, что качая головой смотрит на молодежь, а вздох усталого старика-отца, которого покидает сын. За эту неделю я успел для него стать сыном, а не простым учеником.

- Вы все рано или поздно улетаете, как перелетные птицы. Мне пора было уже и привыкнуть, но я каждый раз принимаю это слишком близко к сердцу.

Он опустил руку с моего плеча.

- Человек ведь так устроен, - продолжил он. - что покой для него неприемлем. Войны, лишения, боль - все, что угодно, лишь бы не останавливаться, не завязнуть в этих снах. Он может мечтать о покое, но обретя его, человек впадает в уныние и не находит себе места - ему необходима встряска. Лишь единицы, - он указал взглядом на побережье, где собрались, сидя на белых скамеечках и всматриваясь в багрянец заката, старики, - остаются здесь. Я видел многих молодых и смелых. Тех, кто родился здесь и тех, кого, как и тебя привезли, лишенных памяти, из-за моря. Когда я впервые увидел тебя, я понял - ты тоже улетишь, как и все остальные, похожие на тебя. Но я не думал, что это произойдет так быстро.

Бегущий-по-Облакам терпеливо ждал в стороне.

- Мы уже заканчиваем, - как-то виновато оправдался Учитель перед древним. Было странно чувствовать восхищение и страх Учителя перед этим существом, непривычно.

- Подумай хорошенько, - он схватил меня за плечи, словно хотел меня встрясти, облагоразумить, но вместо это просто держал своими еще сильными руками, - за свою новую жизнь ты не был нигде, кроме этого островка. Тот мир, что ты найдешь за океаном изменят тебя навсегда... Ты уверен, что готов к этому?

Я кивнул.

- Ведь преремены не всегда бывают к лучшему - ты уверен, что готов к ним? - последние слова он уже едва не прокричал.

- Да, Учитель, я готов.

На его лице отразилась какая-то совсем детская обида, смешанная с чувством предрешенности. Ему хотелось, если не оставить меня здесь навсегда, то хотя бы задержать до следующего сезона Ветров.

- Учитель, скажите, а почему "Лон"? Почему вы мне дали именно такое имя?

- Много лет назад у меня был сын твоего возраста. Его звали Лон. Он погиб. С тех пор я всех своих учеников называю этим именем, но так уж получилось, что они тоже меня покидают. Не так, как сын, но тоже навсегда.

- Я вернусь! - воскликнул, не выдержав я.

- Все так говорят, только почему-то никто еще не возвращался назад, -он вздохнул. Этот вздох тоже был очень значимым, как и жесты. Только Учитель забыл об этом. - С остальными уже попрощался?

- Да, Учитель.

Он отвернулся.

- Тогда уходи. Не медля, не оборачиваясь, иначе не сможешь уйти - твебе здесь действительно не место.

Древний кивнул и зашагал вперед, увлекая меня за собой. Пройдя несколько шагов я, не смотря на запреты Учителя, обернулся, последний раз на него посмотрел. В нем не было вековой мудрости, просто усталость. И горечь.

Я отвернулся и зашагал прочь. Ведь, как сказал Бегущий-по-Облакам, скоро начнется буря. Нужно успеть. Все время куда-то нужно спешить, а мы толком и не успеваем проститься с теми, кто нам дорог.

Но мне здесь нет места, мое прошлое не здесь. Возможно, он действительно за океаном, куда летит караван Древних, возможно где-то еще. Но не здесь. Здесь несостоявшееся будущее.

А в будущее не возвращаются.