Загребельная Наталья Александровна : другие произведения.

Ветер

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Сказка о Западном ветре. Навеяно сном и рассказами моего любимого... Спасибо Максу Фраю и его "Большой телеге" - получилось что-то похожее... Не плагиат!!!

  ВЕТЕР
  ...Знаешь, в одном старинном городе - настолько старинном, что его нет почти на всех современных географических картах - никогда не дул западный ветер...
  А почему, спросишь ты?! А потому что горожане - к слову, очень набожные и боязливые люди - с помощью одного старинного заклятия смогли запереть его - да-да, именно западный ветер, ветер бродяг и путешественников; ветер вечных дорог и бесконечных странствий; толкающий под руку и зовущий совершать необдуманные поступки; ветер, который приносит с собой запахи неведомых земель и дивных растений...
  Заклятием сковали западный ветер и обрекли его вечно находиться в самой высокой башне города - часовой башне.
  И вот уже который год западный ветер шуршит прошлогодней листвой, поднимает в воздухе пыль и паутину и - в который раз! - задевает своими огромными крыльями механизм часов, которые всё идут и идут, отмеряя своё и городское время...
  ...Но - любое заклятие со временем теряет свою силу, а может, изначально было рассчитано на малую толику свободы (как мы помним из детских сказок, так, в принципе, всегда и происходит со всеми старинными заклятьями...)
  Так или иначе, но западному ветру оставили два часа свободы - полдень и полночь...
  Поэтому городские улицы лишились своих глаз - фонарей, помогающих найти дорогу в темноте; ведь ночь - время западного ветра, да и кому пришло бы в голову гулять по ночам?!..
  ***
  ...Когда на городских часах минутная стрелка начинает приближаться к цифре "12", отсчитывая последние мгновения, отделяющие город от полудня, в городе без лишней суеты и суматохи затихает вся жизнь на улицах: горожане прячутся по домам, закрывают окна плотными тяжёлыми шторами цвета чёрного кофе и - начинают ждать...
  И вот, с последним ударом часов на башне в город, как весёлый щенок, врывается западный ветер. Он с треском расправляет свои слежавшиеся от долгого заточения крылья, и поднимает тучу пыли, конфетных фантиков, бумажных стаканчиков и прочей человеческой мелочи, остающейся в любом городе.
  Ветер, пробуя голос, вибрирует в растяжках телеантенн; со свистом проносится по улицам; с шелестом теребит край полуоторванной афиши; плещется, играя со струями воды в маленьком городском фонтане; шелестит листвой деревьев и - восхищается жизнью, впитывает её полной грудью, с каждым вздохом вливая энергию радости в свои слежавшиеся прозрачные крылья.
  А когда крылья, наполненные блеском водяных капель из фонтана, смешной мордашкой зевающего котёнка, прищуренным глазом красотки с киноафиши, зеленью свежих листьев и радужным счастьем бытия раскроются словно купол - над городом поднимается во всём своём великолепии зовущий в дорогу западный ветер - огромный, как горы, бескрайний, как море, древний, как сама земля.
  Он зовёт в путь, он манит, он ведёт... и в этот момент часовой механизм в городской башне издаёт первый скрежещущий звук, и через мгновение бьет колокол - бьёт один раз.
  Время западного ветра закончилось и он, в доли секунды между первым звуком и ударом колокола уменьшается, съёживается и - со вздохом разочарования протискивается в маленькое оконце часовой башни...
  ***
  ...А в полночь - время влюблённых, бродяг и поэтов в обычных городах, все горожане в этом городе уже видят сладкие сны за плотными тяжёлыми шторами цвета чёрного кофе, отделяющими их от света луны, шуршания листьев и вздохов меланхоличного западного ветра, вылетевшего в свой час из опостылевшей башни...
  Ночной западный ветер, в отличие от дневного - неспешен и раздумчив, как философ, в чём-то даже поэт; и небольшой налёт меланхолии только подчёркивает его поэтичность...
  И его крылья, обнимающие сонный город, в котором не горит ни один фонарь, пахнут сиренью и белыми розами. Так, наверное, пахнет печаль...
  Ночью ветер не хочет резвиться: он тихо проводит своим крылом по сонной воде отключённого на ночь фонтана, вспоминая пение брызг под солнцем в его ладонях; медленно перебирает холодными пальцами листики ивы, растущей на площади и - никуда не торопится...
  Зачем? Ведь всё равно, даже если собрать все силы и рвануться прочь на тёмных крыльях к свободе (конечно, он взвился ввысь уже в первую ночь!..), уже через час ночь разорвёт знакомый скрежещущий звук и ненавистное "бом-м-м" раскатится по всему городу, против воли заставит забираться в опротивевший сумрак часовой башни, в свою личную тюрьму...
  Поэтому ветер никуда не спешит - он облетает улицу за улицей, осматривается по сторонам, улыбаясь чуть печальной улыбкой человека, которому скоро уезжать, но пока...
  Пока ветер, как турист, прогуливается по выученным за долгие годы улицам и с тоской смотрит на далёкие горы; горы, на которых как раз сейчас зацветают апельсиновые деревца; горы, на которых утром, словно в розовой короне, все в цвету... Горы, которых он так давно не видел...
  Ветру нужна свобода, а в этом городе, который он уже тихо ненавидит, два часа его свободы - всё равно, как глоток коды для умирающего в пустыне - ничего не решат, лишь отсрочат неизбежное...
  Ветер тяжело вздыхает - от этого весь городок наполняется гулом и шелестом, - и мечтает, что часы на ненавистной башне встанут, остановятся - ну, не вечно же им стучать! - и даже старый часовщик, заливающий в них масло и подтягивающий цепи, не сможет ничего сделать!.. И тогда он, ветер, будет свободен!..
  Свободен лететь, куда пожелает, свободен дуть, смущая юные сердца своим влажным дыханием чужих земель, свободен... быть ветром.
  ***
  Но ничто не бывает вечным - ни вечная радость, ни вечное же проклятие. И узник города, западный ветер, тоже смог покинуть свою тюрьму...
  Ты спрашиваешь, как это было?.. Так слушай!..
  Говорят, в одну особенно тоскливую и тягостную ночь западный ветер так вздыхал и томился на городской площади, что сумел разжалобить своими вздохами ночную красавицу - серебряную луну. И луна, услышав от ветра его горестную историю, прониклась его бедой и решила ему помочь.
  На другом краю земли - в краю чёрных камней и холодных прозрачных озёр - она разбудила северный ветер - старшего брата томящегося узника. Разбудила, и своим серебряным светом осветила струнку нежности и справедливости в очерствевшей угрюмости северного ветра. И ветер, услышав о месте, где томится в заточении его сородич, взлетел...
  ***
  ...Говорят, это была самая страшная ночь в городе - крыши домов трещали, стремясь остаться на своём месте, деревья клонились к земле, надёжные каменные строения начали опасливо похрустывать от напряжения, с которым им пришлось удерживать свои стены, и даже луна - эта серебристая красавица - отвернула свой взор от города, закутавшись в шёлковую тьму грозовых туч.
  В эту ночь горожане не спали - они молились, сидя в своих постелях и с ужасом поглядывая на окна, зашторенные плотными тяжёлыми шторами цвета чёрного кофе, прячущими за собой этой ночью чёрную ветреную ярость...
  Говорят, что северный ветер ударил по городской башне раз, другой, а с третьим ударом часовая башня рассыпалась, и из неё, словно столб сиреневого пламени, в полной темноте вырвался освобождённый западный ветер.
  Он не стал кружиться над разорённым городом, над перекрестьем вдоль и поперёк изученных улиц, он не опустился до мести пленившим его когда-то людям - он прошелестел старшему брату "СПАСИБО!" и унёсся на восток. Туда, где в горах уже зацвели апельсиновые деревца, и где, играя облетевшими лепестками в зелёной траве, омывая свои пыльные крылья в прозрачной воде горных рек, проносясь над вершинами и падая к подножью старых, как время, гор, где, с каждым вздохом расправляя во всю ширь прозрачные крылья, переливающиеся на солнце разноцветными бликами, западный ветер почувствует, что такое - свобода...
  ***
  ...Не знаю, поверишь ли ты мне, но, кажется, в одном старинном городе до сих пор стоит полуразрушенная часовая башня, а на улицах этого города вся жизнь замирает с закатом солнца, потому что там до сих пор не найдёшь ни одного фонаря...
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"