Как можем жить мы в этом пошлом мире,
Где подлостью разбавлено вино,
Где грязи больше чем в плохом сортире,
И каждому по сути все равно.

Где нечего сказать, но много слушать,
Где ждут ответа, не задав вопрос,
Легко бросая собственные души,
Как скомканную пачку папирос.

Здесь все берут от жизни, что им надо,
Но ни один не хочет заплатить,
Считая беззаконие порядком,
А пьяный бред - талантом воплоти.

Пытаясь вновь сыграть в орлянку с Богом,
Калечим совесть тысячью ножей,
Косясь с опаской, тихо, понемногу,
На лик святых в оконном витраже.

Когда-нибудь, когда померкнут краски,
И стрелки на часах замедлят бег,
Придет усталость, и спадут все маски,
И человек поймет, что человек.

Ну, а пока живем в безумном мире,
Где подлостью разбавлено вино,
Где грязи больше, чем в плохом сортире,
И каждому по сути все равно.