Снег

Снег. Наконец-то зима вступила в свои права - в этом году пришлось очень долго ждать снега. И вот он, медленно кружась, пушистым белым ковром укрывает землю, будто любящая мать накрывает ребенка теплым одеялом, чтобы ненароком ночью не замерз. Голые деревья, будто стыдясь собственной наготы, спешат примерить зимние наряды, пожухлая трава уже скрылась под теплым белым одеялом, все цвета растворились, остался лишь один - белый.

Поле. Бескрайная белая равнина, куда ни кинь взгляд, лишь на горизонте темнеет узкая полоска леса. Каждую зиму жду снегопада и прихожу сюда. Почему я так жажду остаться наедине со снегом? Здесь, на белом фоне падающего снега я незаметен, да и некому тут на меня смотреть - до ближайшей деревеньки километров восемь, а в такой снегопад любопытных на улице немного. Упаду, зароюсь в снег, подставлю лицо небу и буду до боли в глазах вглядываться в мельтешение снежинок в вышине. Эх, если бы я мог летать... если бы только мог... непременно бы взлетел и закружился, подобно этим маленьким снежинкам, в бесконечном хороводе, не боясь быть замеченным с земли - падающий снег надежно скрывает доверенные ему тайны. Но земля слишком крепко держит, не отпуская от себя ни на один шажок, ни на один взмах крыльев.

Крылья. Снежинки падают на них, и остаются незаметными, полностью сливаясь с их белизной, так же, как и они сами остаются незаметными на фоне свежевыпавшего снега. Создатель, зачем ты дал мне крылья, но не позволяешь земле отпустить от себя, ведь проще знать, что ты бескрыл и никогда не сможешь подняться в небо.

Земля. Лежу на тебе, ведь только лежа, зарывшись в сугроб могу не чувствовать ветра, обвевающего крылья и зовущего ввысь. Прошу, отпусти - пусть это будет мой единственный и последний полет... отпусти. Да, единственный и последний... не смогу вновь спокойно ходить по тебе, познав радость полета, пьянящий ветер свободы. Нет, ты меня не понимаешь... а может быть, наоборот, понимаешь слишком хорошо... тогда тем более не отпустишь...

Снег. Поднимусь, уйду назад к своей боли, в душный город, где тысячи бескрылых недовольно прячутся от озорных снежинок в бетонных коробках, по недоразумению именуемым домами, и ворчат, что снег мешает им ходить и ездить в своих нелепых железных повозках. Уйду, оставив в снегу неглубокое углубление, будто здесь некоторое время лежал человек с распростертыми крыльями, но уже завтра на этом месте не останется ничего - падающий снег умеет хранить доверенные ему тайны...

Прощай, снегопад, вернее, до свиданья... надеюсь, мы еще встретимся...