Проклятьями нам сыпят по ушам
Чужие мысли, лица и поступки.
Плюс сами от себя, порой устав,
Кидаемся в депрессий мясорубки.

Из нитей наших помыслов скупых
Депрессия плетет свои капканы,
И мы, очередной стакан налив,
Себя считаем от свободы пьяными.

А нас засасывает в беспробуд,
Привязывает к горлышку цепями.
Так многие из нас в душе умрут 
Из деградации уж не восстанут.

По этому пути плетусь и я,
Не потеряв своей духовной жажды,
Плюющийся от лести и вранья...
Умру я грешною душой своей однажды.