I.
В далеке родимых мест 
где чужой рассвет руками. 
Где биению сердец 
сотни. Тыщи миль приграда. 

Где нет друга. Нету смеха. 
Есть лишь облако приворства, 
есть лишь много, много чёрсти! 
Сотни. Тыщи вёрст помеха. 
                   
                 II.
На ладошке я твой голос, 
тот ещё что ароматом 
пахнул свежостью приятной, 
я хранил. Ценил. Опрятно. 
За заслуги -  вот медали! 
Но теперь мы снова врось. 

Ты прости меня, не буду 
на тебя свою я скуку, 
не любовь, а просто мука. 
Помню как с тобой гуляли... 

Помнишь? А потом батон мы ели, 
на этаж придя последний, 
ждали панду, вот и двери 
отворились, до свиданье... 

нам тепло вернуть б назад ...
                       III.

Я вчера читал Иосю, 
он так цифры ставил - восемь! 
Даже больше... Ну да ладно, 
я лишь миг его таланта.. 
                                                     23.07.10