<Начитавшись Чехонтэ>
 
Проснулся оттого, что стук копыт чеканный, 
услышал возле дома своего. 
Звонок мне в дверь. 
Так рано... Это странно! 
Знакомого извощика увидел. -'Вам письмо!' 
Отдав ехидне пять копеек, в одеало. 
Мороз на улице, извольте! Здесь тепло.. 
Я на лице обложки, шириной с помаду,  
прочёл: 'ваш дядя умер. Вам наследство миллион.' 
Не помню как собрал я вещи... 
Не помню как орал: 'Вставай мой милый друг!' 
Всё тонкости безумства моего, мне сказывал Виталя, 
извощик мой, пока мы колесили в Петербург. 

Плутали двое суток, вдали от душ и речи, 
изъелись все припасы, видок потрёпан был. 
Но вот на утро третей муки, гиена заприметил: 'Огни, мосты!' 
-Плевать! О неуч!.. Сердца пир! 
Ты чувствуешь?! Вкуси! Здесь ветер музы, 
узри культурный стон - увековечен в днях! 
Какой ж ты!!.. Ай, чёрт с тобой, да впрочем будет.. 
Сейчас важнее дядю разыскать! 

По адресу приехав, перед дверью, 
наш барин съев чеснок, подал слезу. 
Войдя в роль скорби, позвонил.. О удивленье! 
Ему открыл дверь дядя! -'Чем могу..?' 

(Но так как наш 'интеллегент' не видел дядю, 
уже порядком века так аж два.., 
Подумал перед ним лакей, иль брат, не важно 
и бросился в объятья, как на цветок пчела.) 

- О Боже, горе! Ну вот за что?! За что скажите!! 
Несправедлив к умершему так этот мир... 
-Сударь, вы, конечно, извините, но умер кто? 
Все живы. Кстати вы..? 
-Как живы?! Я?.. Я Барин Хвостолюбов. 
-Племянник! 
-Дядя?!!!... 
-Гриша! Сколько лет!! 
И ты наверно получил с миллионом телеграмму.. 
Вот черти жюрналюги! Всю душу сгрызли! Силы нет!.. 

                                                               7.07.10