На свете художник один проживал. 
Был честен и беден, конечно. 
Он чувствовал сердцем, душой рисовал 
Большие картины неспешно. 

И яркие маки цвели на лугу, 
Кувшинки в воде отражались, 
Махали детишки ему на бегу 
И в светлой речушке купались. 

Был мало известен в богемной среде, 
Не хаживал он на тусовки. 
Картины его не найдете нигде 
Средь модных художников ловких. 

Но я , как молитву, тихонько шепчу, 
Я жду, я надеяться смею: 
Картины его я увидеть хочу 
В любимой моей галерее.