В висках стучала жизнь,
Стреляла...
За гранью - все друзья и планы
Застряли...
Бледная, хрупкая девушка в тумане
сидит, загороженная ширмой,
Как пешка в чьём-то огромном жизненном плане,
И слышатся крики : "Мымра!
Уйди, мешаешь...играть- не строить глазки!"
Да, она где-то слышала эти больные сказки,
В сердце как нож взгляд с высокой вышки,
Кто-то слушает её сердце, не хочет слышать...
Где-то ноют, сцепившись в бою, боксёры.
Может быть её жизнь оборвётся
Скоро...


Шляпа с белым пером заменяет былую удачу,
Вновь сидит за столом, слёзы вытер платок,
При мужчинах она не поплачет...
Вновь ведущий на лампочку пальцем..
Как больно!
Этот взгляд, так скользящий по ней, подневольно,
И стреляет он в душу, стальнее железной пули,
Заставляет он сердце биться до дури.
Он ведёт лишь игру, и она, как игрушка забыта
Среди серого хлама рулетки закрытого типа...

И уходит она, опустившись до нижней точки,
Не поняв, что он в этой забыл одинокой
Мерзкой, серой хибаре, что жизнью зовётся,
Где приют не найдёт никакая блудница-дочка,
И уж точно к сынку мать не выйдет из-под оконца.

Кто-то ведь убивал с утра, нежно, тонко...
Кто-то слушал сонету восьмого порядка,
А на стуле в заброшенном зданье лежала девчонка...
И диагноз: застрелена взглядом...в десятку!