Она была простой рыжей девочкой. Без всяких причуд и новомодных штучек. Смотрела на жизнь так же просто, как она смотрела на неё... Каждый день она садилась на лавку, подбирала под себя ситцевое платье и читала книжки. Думала, то, что происходит в книжках - несбыточные мечты писателей и поэтов... А ещё она думала, что таких историй не бывает в реальной жизни, и что в мире есть только дождь, луна, небо...Что это создано для того, чтобы...просто существовать на земле. По привычке. Она не думала, что для некоторых эти звёзды, небо и солнце - подобие чуда, которое помогает им. Каждый вечер она смотрела в окно. И думала "Через 20 лет я также посмотрю на мир и ничего не изменится..." Иногда ей было грустно, но она не плакала. Думала, что проявление эмоций - лишняя трата времени. А рыжие волосы росли, глаза становились взрослее, а бёдра- шире, но в её мыслях...ничего не менялось. Пока ей не исполнилось 25.
Он ехал по улице. Его взгляд скользил по деревьям, по небу, по заходящему солнцу...Ему казалось, что солнце, дождь и луна созданы для того, чтобы жить вместе с людьми...Делить с ними все их переживания. Быть их вечными спутниками. Это был один из тех романтиков, которые каждый день читают известных поэтов и писателей и улетают с ними в заоблачные дали. Один из тех, кто каждый вечер надеется на перемены к лучшему.
К тому времени, как ей исполнилось 25, он уже был знаменитым. Певцом или актёром...это не имеет значения.
Она знала его, но не придавала особого значения его таланту, тогда как другие девушки готовы были разнести в щепки двери его квартиры...Он был молод, хорош собой, начался расцвет его карьеры. Он видел некоторых своих поклонниц. Ему не нравилась ни одна из них. Просто потому, что каждая из них была так ПОХОЖА на него. А он хотел чего-то совершенно противоположного. Ему не хотелось общаться с кучкой своих теней.
А она? Выросла и поступила на экономический факультет. Всё также продолжала смотреть на мир. Презирала фанаток. Всех до единой. Она была погружена в учёбу, не разбиралась в моде и в кино. А рыжие волосы становились всё гуще... Недолго думая, она их остригла. Каждый год она перешивала своё ситцевое платье. Она сама не знала, зачем. По привычке.
Он становился всё известней и известней. Но также не нашёл себе пару. Ему по-прежнему писали многочисленные поклонницы. Он также коротко и вежливо отвечал. Но ни в одном письме никто не находил ни одного слова для неё ЛИЧНО. Общие фразы, да и только.
Как-то он просто ехал в своей машине. А она стояла возле магазина и покупала учебники. Он вышел из машины. А она только мимолётно посмотрела туда, где он припарковался. Её не интересовало абсолютно ничего, кроме окончания института и защиты диплома.Когда он подошёл и спросил у неё, который час, она невозмутимо ответила "5 минут седьмого". Он посмотрел на неё. В ней не было ничего особенного...Короткие волосы, ситцевое платье, маленький рост...Но в тоже время она была не похожа на других. Он спросил:
- Вы знаете меня?
- Нет. Не знаю. Точнее, знаю, как знаменитость...но как человека не знаю.Можно быть знаменитостью, но не быть человеком. И я не интересуюсь вами. Я не считаю вас очень талантливым.
- Не считаете?
- Не-а.
Она забрала учебники и вернулась домой. А он ещё долго смотрел ей вслед. Девушка, не считающая его талантливым? Это что-то новенькое. В последнее время о нём только и говорят, как о великом таланте. Это ему надоело. А тут...Эта девушка смогла удивить его.
Потом они встретились вновь.Где-то на мосту...Он подошёл к ней и сказал
- Вы помните меня?
- Не очень, - ответила она. Я ведь не обязана замечать каждого встречного.
- Каждого встречного?
- Ну да. А...вы наверное знаменитость, с вами я недавно общались. Вам обидно, что я сравнила вас с каждым встречным?
- Нисколько. Наоборот - никто не говорил мне таких комплиментов.
Девушка не поняла его. А он...сам себя не понял. Но его притягивало к этой девушке. Она вновь повернулась и ушла.
Когда он последовал за ней и нагнал возле дома, девушка сказала:-Почему вы меня преследуете?
- Не знаю...наверное, потому, что вы меня не преследуете.
- Вы говорите, как герой книги. А я не люблю художественных произведений. Все эти истории- одно только мыло, которое, вынеси его в реальный свет...рассыплется, размылется, растворится.
-А что же вы любите?
- Люблю...не знаю. Никогда не задумывалась. А вы?
- Я...люблю...
-Наверное, своих поклонниц, которые словно бешеные пчёлы, гудят возле вашей квартиры?
- А вы откуда знаете?
- Мы живём напротив.
- А чего же вы делали вид, что не помните меня?
- Но ведь...Я вас правда не помнила, как человека. Я уже говорила об этом.
- Я никогда не любил своих поклонниц. Ну, может, кому-то симпатизировал...но серьёзных чувств у меня никто из них не вызвал.
- Понятно. Ну я пойду.
- А мы ещё встретимся?
- Не знаю. Всё может быть. - она пожала плечами и ушла. А он постоял немного, вышел на улицу и увидел, как она смотрит в окно и улыбается.
Потом он купил ей цветы и конфеты... И очень долго добивался её взаимности. Они стали встречаться...Потом съехались. Поклонницы знали об этом.Кусали локти и спрашивали "Почему она? Почему не я?" Она только улыбалась, но внутри себя спрашивала: "а действительно...почему я?" А он...Он любил только её одну. Он нашёл в ней свою единственную и неповторимую. Правда, так и не смог поменять её взгляд на жизнь. Да, ему и не надо было. Он любил её...просто за то, что это - ОНА, а не куча других "я". Потому, что она любила ЕГО, а не его известность.
Это стандартная и избитая история. В мире каждый день их случается по миллиону...Но каждая из них- неповторима, как неповторима каждая из пар.