Время.

Как бы ничто, как бы нигде,
как бесконечность в пустоте,
оно - кривляния пространства,
лукавый знак непостоянства,
что раздувает жизни пламя,
себя откладывая в память,
или, сворачиваясь в семя,
мигрирует за нами всеми.
Путь между "здравствуй" и "прощай",
оно обратно не пущает,
течёт для нас вначале густо,
в конце - разжижено и грустно.
И каждый отзвучавший голос
хронический хоронит Хронос.

Нас учат, что мечты сбываются,
трудами целей добиваются.
Допустим.
          Но тогда, как водится,
непредсказуемо откроется
когда-то времени окно.
И будет нам служить оно...