Не потому, что нет любви и смысла!
Не потому! Совсем не потому
я из души своей однажды выслан
и предан, словно каторге, уму.
Когда скольжу по улицам бурлящим,
во времени размытый, как фантом,
я сопрягаюсь с бренным настоящим,
но посторонним остаюсь притом.
Когда ложусь с очередною дамой
и принимаю естество за дух,
я сопрягаюсь с вечною программой,
но остаюсь к воспроизводству глух.
И так во всем.
Забавно в мире этом
все грани истины слились в одну.
Я, может, и хотел бы стать поэтом,
но смысл с любовью я не потяну.