Может быть, пустоты не бывает в природе.
Если есть, то живет не вокруг, а во мне.
Не душа - коридор, сплошь больничного вроде,
с мертвой флорой в горшочках на каждой стене.
Разорвав тишину, кто-то в белом халате
с кислородною маскою вместо лица,
выясняет, в какой укрывают палате
добровольно не сдавшего кровь мертвеца.
И опять тишина. От гниющих растений
тошнотворного смрада стоит пелена.
Из нее появляются смутные тени -
поножовщина, стон. И опять тишина.
В полночь все заполняют летучие мыши,
и сквозняк выдувает бесплотных гостей,
и тогда я ищу погребальные ниши,
чтобы ссыпать туда свежий прах новостей.
Заползает рассвет сквозь немытые стекла,
шею режет удавкою нитка от бус.
А последняя женщина ночью продрогла
и ушла...
Коридор бесконечен и пуст.