Жизнь ты моя беспутная,
в гору ли ты, под горку?
Кровь от портвейна мутная
вытравила подкорку.
Не был я вроде надолба,
но и не ездил "стопом",
пусто давно и надолго
под разбитным капотом.
Пусто в моей религии,
новая не открыта,
я продаю реликвии:
треснутое корыто,
треснутые колеса,
сделанные из дуба,
трезнутые вопросы,
брюхо на четверть куба.
Бродит в реторте знания
злая вина как брага,
в логове привыкания
вылупилась собака.
Жизнь изначально сводится
к тиру, мишень - твой абрис,
в черной сутане сводница
знает надежный адрес.