Помоги, родимый, милый Боженька - по ошибке (?!) ты налил, вместо сердца, мне в грудь свинец, и теперь душе горячо, тесно, неможется, колется, бедная, об осколки чужих сердец.
Ничего своего, все - взаймы, все - в долг, да это и неважно: люди все равно все одинаковые. Не оставь меня, теплорукий Бог! На скамейке, в парке, одну, глаза заплаканы...
Ничего же нет, и реально - только сознание, так почему так больно на самом дне нутра? Может быть, боль - это всего лишь мания: и если ночью выть хочется, то полегчает с утра?
Я сидела у Волги и кормила из кулечка орехами воробьев, куцых, маленьких, рыжих, как гречка, мне вдруг показалось: я давно переехала из мира реального - под межмирья крылечко...
Мои контуры чуть менее четкие, чем контуры зданий, бродячих собак, перекрестков. Дни, как гладкие сепийные четки, - бусины жизни невыросшего подростка.
Потому и подумалось, откуда взяться прошлому? Я родилась здесь и сейчас - сразу полувзрослой. В тонком пальто, на ветру, в ботинках с толстыми подошвами, родилась в серости. И сразу замерзла.