Как больно пишутся стихи...
Ах, мама, если бы я знала,
Что будет строго за грехи, 
Пути сюда б не выбирала.

А тут все как-то набекрень:
Чужой рассвет Иудой дышит,
Чужая ночь сменяет день
И мой святой молитв не слышит.

Я, мама, псевдоиммигрант,
Не иностранец, не гонима - 
У них судьба, призыв, талант,
А я была лишь нелюбима.

Да нет, наверное, была,
Да только боли что-то много,
А гордость будто умерла
 и оторвала от порога. 

Я так сбежала от себя,
В страну, куда мне не дорога,
И крест на шее теребя,
Прошу прощения у Бога...

10 мая 2007