Я ничего не сделал, чтобы так жить, часто
Усталость от беспомощности рвёт
изнутри.
Высохло море в душе от отсутствия слёз, соль их
Разъедает избытком своим, наверняка, кричи...не кричи.
Однажды пройдёт всё, остальное продолжится,
Бесконечный игнор разом закончится.
Снятся сны, которых я не достоин, и будто
В них всё настоящее, приносящее радость, отчасти.
Иногда сам не свой, чувствую солнца тепло, хорошо, и
Не вижу причин погружаться внутрь себя, не хочу! Боюсь! Встречи с ним...самим собой.
Райское поле, посреди него человек устремил в небо взгляд,
Лёжа на придуманной зеленой траве,
Вместо звёзд обнаружил он для себя
Блики солнца того, в осколках зеркал, душ
Людей, которым бесконечно боль причинял, тем человеком
До сих пор остаюсь я.
Вокруг, на самом деле, ничего нет,
Никто не поймёт, никто не узнает, да и кому это надо, но
Я всё это придумал, и ничего не сделал, чтобы так жить.
Всё чаще меня посещает данная мысль. Зачем? А чёрт знает.
Бегство не выход, отсрочка смерти-жить одна из причин, и
Дальше нет солнца, есть только тучи, шум дождя, и разбитый мир, мною...мой,
Без особых на то причин.