Крюк Луны и кресты на погосте
Белый снег на могилках лежит
Ветки в чаще хрустят словно кости
Кто-то в черном к дороге бежит
Оборвав скрып унылого хода
Преградив путь повозке ночной
Тать, мужицкого полушубка
Ворот сгреб своей крепкой рукой
По лицу его бродит улыбка
Будто крови напился вампир
Отходя от младенческой зыбки
Завершая чудовищный пир
А возница, без голоса дрожи
Кистеня в той руке вроде нет
Кто таков, человече? Похоже,
В Константинове местный поэт...