на мне фуражка военного, форма, я молодой
чуть меньше секунды, профиль, уверенный взгляд
кем я стал позже, если я был живой
когда совсем близко со мной разорвало снаряд?
может быть мать ворошила письма одной рукой
второй утирая слёзы и прикрывая рот
заглушая рыдания чтоб не слыхал малой
всё, мать, проходит, а это - нет, не пройдет...
мне там от силы 20, может быть я укрыл
собой одного из солдат, а может быть он меня
друг или если точнее - брат, и что было сил
гнал через воздух тугой своего боевого коня
на мне фуражка военного, там яркий солнечный свет, 
может, морфлот? не разглядеть погон... 
так, не узнав через сотни и тысячи лет
призрак себя самого отпускаю бродить сквозь сон.