Как Марк Шагал полмира прошагал
Кем быть?
"Интересно, - подумал Марк, - а кто-нибудь знает об этой красоте?"
Но жители города были заняты своими делами, и мало думали о красоте городка. Они работали, не покладая рук, а в праздники танцевали, не жалея ног. Грустный и весёлый Витебск жил своей обыкновенной жизнью. И только маленькому Марку всё в нём казалось необыкновенным.
"Стану скрипачом, поступлю в консерваторию!" - решил Марк. И очень скоро весь родной город был не на шутку встревожен этим решением. Марк усердно пиликал, прохожие закрывали уши и спешили прочь, и мальчику пришлось смириться, что и так о красоте ему рассказать не удастся.
"Пойду в танцоры!" - не унимался Марк, который очень любил танцевать и трясти в танце кудрями. Вот только он никак не мог решить, как он сумеет передать красоту в танце.
Марк снова забрался на крышу. Столько красоты было вокруг, что сердце маленького мальчика начало биться сильнее. Ему казалось, что он летит над городом. Мимо проплывали дома, спешили куда-то соседи, город дышал голубым-голубым воздухом, а сам Марк превратился в птицу.
"Я знаю, как рассказать о красоте! - воскликнул вдруг мальчик. - Я нарисую свой город. И каждый, кто посмотрит на мои картины, поймёт, что нет места красивее."
Я - художник?
Но Марк продолжал рисовать. Однажды он нарисовал своего дядю и подарил ему портрет. Дядя внимательно взглянул на холст, потом посмотрел на себя в зеркало и задумчиво сказал: "Нет уж, оставь себе!"
Грустный и весёлый Витебск горевал и радовался, плакал на похоронах и плясал на свадьбах. Прачки, печники, извозчики, булочники... Все одинаково восхищали летающего над ними мальчика. Судьба каждого из них была полна музыки, историй и красок.
Витебск горел в пожарах, и маленький Марк их обожал. Он любил сутолоку, дым, огонь со всех сторон и крики. А потом, когда город успокаивался, чья-то невидимая рука подвешивала над ним огромную луну, догорали свечи, и Витебск засыпал. И то ли свечи поднимались в небо, то ли луна скатывалась в ладони, но красота этого маленького городка не давала Марку спать.
И вот однажды приятель, взглянув на один из рисунков Марка, воскликнул: "Да ты - художник!". Художник... это слово уже давно жило в душе мальчика, но оно как будто было из другого мира или из книги, которую он ещё не читал. Наверное, это слово знал каждый в Витебске, но никто и никогда до этого его не произносил.
Марк ходил через весь город пешком на уроки рисования, но вместо гипсовых голов рисовал лишь свой город в фиолетовых тонах. Его учитель лишь улыбался. Он уже знал, что Марк никогда не научится рисовать, как все, ведь для того, чтобы рисовать, как все, нужно повзрослеть, а этого Марк делать не хотел.
Белла
Жизнерадостный Марк продолжал рисовать и летать. Там, в полёте, он искал одну единственную, которая согласится взять его за руку и полететь в голубое-голубое небо. Мама рассказывала ему о предсказании гадалки. И он ждал встречи с необыкновенной девушкой, но её нигде не было видно.
Петербург
В дорогу! В кармане у Марка было всего 27 рублей. Маленький провинциальный Витебск остался грустить и веселиться где-то позади. Впереди был Петербург - величественный, гордый и неприступный. Но Марк был уверен, что даже царственная столица не устоит перед его очарованием и талантом.
Но главным для Марка было рисовать. И он рисовал, вкладывая в свои разноцветные картины все силы и мечты. Желудок его урчал от голода. В комнате было очень холодно и неуютно. И только собственные картины согревали юного художника.
Нужно было много учиться, но ни одна школа не могла научить Марка тому, что ему было действительно нужно. В школах, куда принимали Марка, учили по правилам. Там не было места мальчикам, которые решили не взрослеть, и их фиолетовым снам. В классах было сыро и холодно, пахло красками, глиной и водой из реки Мойки. Что же оставалось делать? Ответов у Марка не было, и он продолжал рисовать глиняные вазы и величавых богов, надеясь, что однажды ему встретиться кто-то, кто сможет разглядеть на его картинах талант и красоту.
И снова Марк брался за работу. Снова голодными и холодными ночами он рисовал свой мир таким, каким он его видел: с огненно-красным домом, с зелёными куполами и влажно-серыми будками. Но другие ученики лишь с жалостью поглядывали на его детские работы, а учителя тяжело вздыхали.
Париж
"Господи, Ты, что прячешься в облаках или за домом сапожника, сделай так, чтобы проявилась моя душа, бедная душа заикающегося мальчишки. Яви мне мой путь. Я не хочу быть похожим на других, я хочу видеть мир по-своему" - шептал Марк, собираясь в дальний путь.
Под ним дремала река Сена, вдаль убегали сонные бульвары, Эйфелева башня протыкала небо, о чём-то молчал Нотр-Дам. А Марк всё летал и уже вместо парижских красот снова видел под собой красные дома, зелёные купола церквушки, серые будки, маму и Беллу.
Маленький Витебск не отпускал Марка ни на минуту. Утренние парижские рогалики пахли витебским детством, звёзды падали в ладони, и подвешенная кем-то неизвестным огромная луна напоминала о простой красоте родного городка и о любимых людях, которые ждали его возвращения.
Возвращения
В Витебске, где однажды во время пожара родился маленький мальчик, которому было суждено прославить свой город и поведать всему миру о его простой красоте, сейчас находится музей Марка Шагала - российского и французского художника с еврейским сердцем и фиолетовыми снами.
