Войцеховская Ядвига : другие произведения.

Что бывает, когда. В помощь начинающему ангстеру.

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Хотите стать ангстером? "О, да. Это круто", - с горящими глазами ответите вы. "Хорошо, нет проблем", - отвечу я.
  Всё, решено: теперь вы - начинающий ангстер. Или даже не совсем начинающий, ведь что может быть проще, чем написать средненькую драму?
  Но, позвольте - как, вы не хотите, чтобы драма была средненькой? О, да, конечно, кто станет читать отстой, где нет живописных картин адского пекла, страданий, убийств и самоубийств, рек крови и гор трупов?! "Да никто!" - воскликнете вы, и с энтузиазмом приметесь за работу.
  Проходит время.
  Текст был написан, отредактирован и с гордостью выложен в интернете.
  И вот тут случился самый драматичный, но предвиденный момент - на этот текст набрела я. Ваша Муза.
  - Чё за лабуда? - с недоумением спросила я у монитора. Монитор скромно промолчал.
  Это было раз.
  - Сами не знают, что пишут, - мрачно сказала я, пораскинув мозгами. Потом мозги собрались в кучку и стали думать, причём независимо от меня.
  Это было два.
  - Блин. Напишу-ка я на эту тему очерк, - загорелась я, вылила в раковину чашку с горячим чаем и положила бутерброд в холодильник.
  Это было три.
  - Однако не очерк получится, а чернуха какая-то, - удовлетворённо подумала я, открыла холодильник, отложила бутерброд в долгий ящик... э-э-э, то есть, в пакет, и пошла к компу.
  Итак, про это поподробнее. Уважаемые писатели, фикрайтеры, журналисты и прочая пишущая братия, то есть, коллеги! Я подумала - мало ли? А вдруг пригодится? Не всем же иметь за плечами много разной бяки, которая наслучалась в твоей собственной жизни?
  Конечно, я не собираюсь сейчас вот прямо резко сесть на стул и написать пособие "как покончить с собой". Как сигануть с балкона вниз, или открыть на всю катушку газ, или пустить по вене парочку кубов воздуха, додумаетесь сами - если, конечно, у вас произойдёт полный отвал башки. Допускаю, конечно, что я действительно сильно выбиваюсь из статистики и потому там, где остальной народ видит одно, я вижу другое. Или ничего не вижу. Вообще.
  Итак, что мы знаем о смерти? Точнее, что Я знаю о смерти?
  Блин, ребята, спросите лучше, что я о ней НЕ знаю.
  Ведь я предупреждала, господа ангстеры, я - ваша Муза. А все Музы - очень, ОЧЕНЬ наглая публика, которую хлебом не корми, только дай поруководить драмосочинительным процессом. Некоторые особо одарённые Музы, вроде меня, даже пишут инструкции.
  Нет, скорее, я бы назвала это так: "Что ты ощущаешь, когда..." Двоеточие:
  1. Ты умираешь сам.
  2. Тебя убивают.
  3. Эээ... рядом с тобой кто-то живописно откидывает боты. Совсем рядом.
  4. Есть ещё самоубийство, но это идиотство - либо совсем уж крайний вариант.
  
  Первое. Ты лежишь в кровати, иногда заходит медсестра, или родственники - но ты их не замечаешь, либо просишь попить, либо поливаешь хуями, пока они не уберутся и не оставят тебя в покое.
  Я не знаю, почему так распространено мнение, будто у умирающего человека перед глазами проходит или жизнь в виде киноленты, пущенной с заведомо ебанистической скоростью, или он вспоминает родных и любимых, или детство, или то, что он оставил дома? Ни черта подобного. Больше всего хочется, чтоб тебе перестали выносить мозг. И окружающие - и высшие силы. Ты говоришь мысленно что-то типа:
  - Блин, ребята, давайте уже скорее, а?
  За окном загорается очередной рассвет, а ты возмущаешься:
  - Чёрт подери, какого хера я не могу уйти в этот рассвет, или в ночь, куда-то высоко, к ледяным звёздам - а там будь что будет?
  - А ты не думаешь про то, что вот прям сейчас - хлоп, случится ЭТО - и ты попадёшь в Ад? - ехидно спрашивает какая-то часть мозга, которая ещё в состоянии что-то спросить с ехидцей.
  - Да и хрен с ним, - ты даже не размышляешь. Какая, к чертям, разница?
  - Ну, я бы не сказала, что разницы нет, - хило пытается возразить эта часть твоих мозгов.
  - Зато в Аду тепло, - удовлетворённо говоришь ты. Какой смысл отпираться? Никакого. Зато есть смысл находить плюсы везде, где только можно.
  Проще говоря, всю эту катавасию можно свести к одной фразе: "Короче, кончайте трахать мне мозги".
  
  Второе. Здесь ситуация может быть двоякая.
  Ты вооружён, или не вооружён, но ты принял решение. Ты мочишься не на жизнь, а на смерть, догадываясь, что тебе кердык - и тогда ты не думаешь ни о чём, кроме того, может быть, как утянуть с собой побольше врагов - ведь оно того стоит, правда? В конце концов, пуля или нож движутся быстро: ты даже не заметишь, как будешь уже на небесах.
  Мыслей в голове нет вообще - но, если ты остаёшься жив, то про тот момент можешь сказать только: "порвать, как Тузик грелку". Любой ценой. И вот ты говоришь это и стираешь с губ пену боевого транса берсеркера.
  И есть второй вариант - ты УЖЕ попал, как курица в суп - хотя бы потому, что не вооружён, схвачен и частично обездвижен, и перед тобой человек или люди, против которых шансов нет, какую бы кучу решений ты не принимал. Мало того, ты нАверно знаешь, что противник имеет конкретную цель - превратить тебя в хладный труп. И тогда есть вероятность, что ты тоже мочишься - только в буквальном смысле, в свои собственные штаны. Страшен не факт смерти, а факт ожидания смерти, вот эти пять минут, растянувшиеся на пять часов - и ты про себя или даже вслух говоришь опять ту же самую фразу: "Блин, ребята, давайте уже скорее, а?"
  
  Третье. Кто-то умирает рядом. Впритык к тебе. Может быть, на твоих глазах. Сам или, может, даже не совсем сам.
  Блин, я знаю, что это дико, но я не чувствую ни-че-го. Да, вот так вот - ни-че-го.
  - Наверное, тебе должно быть стыдно, или нет? - начинает снова допытываться эта часть моих мозгов. - Ну, или хотя бы жалко.
  - Не знаю, - ты пожимаешь плечами и начинаешь думать о чём-то более интересном.
  - Как это ты не знаешь? - возмущается частица - ма-а-аленькая такая, а с годами ставшая просто микроскопической. - И кто, спрашивается, будет знать? Ты же у нас тут главный или я что-то путаю?
  - Слушай, какого хрена тратить нервные клетки на кренделя, который уже сидит на облаках и болтает ногами? - в ответ спрашиваешь ты.
  И слышишь в ответ только тишину.
  - Никакого, - ты подводишь итог и спокойно живёшь дальше.
  
  Четвёртое. Не знаю. Наверное, я зря сразу обозвала самоубийство идиотством. Бывают случаи, когда ты понимаешь, что другого выхода просто нет. Меня такая мысль посещала мельком - и не думаю, что всерьёз. Для меня уважительной причиной является беспомощность. Собственная физическая беспомощность, когда ты не можешь пройти и ста метров без того, чтобы потом не поспать. И когда ты понимаешь, что это надолго, если не навсегда.
  Но, чёрт подери, ты упорно встаешь, день за днём, и волокёшься дальше, плача, когда видит или слышит только один человек - или вообще никто. И всё опять сводится к этой фразе, заезженной уже до дырок: "Короче. Кончайте трахать мне мозги".
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"