Аннотация: Знаешь, я не буду тебе сегодня ничего серьезного рассказывать, хорошо?
Знаешь, я не буду тебе сегодня ничего серьезного рассказывать, хорошо? Все о чем хотела рассказать - забыла. Это всегда так странно бывает. Вот вроде бы и кажется - не так далеко, почти и недавно. А вспомнить не можешь. И наоборот. Господи, что я несу?.. Хотя, и так сгодится, я думаю. В конце-то концов, что нам мешает надеть на лицо сюрреалистичную маску, и сделать вид, что мы говорим о чем-то значимом?
Сколько себя помню, сколько знаю себя, всегда бубнила себе что-то под нос. Разговаривала с собой, что-то подмечала, вечно искала какую-то мысль. Мне так было легче, что, впрочем, не мешало завидовать тем людям, которые могли приходить к решению, не прося у себя совета... По крайней мере, вслух.
Идешь так по улице - дождик, холодно, зябко. Оглянешься - никого нет, пусто. И начинаешь выкладывать из головы все свои идеи, катать на языке, фыркать, нарекать бредом и заталкивать, с ворчанием, но бережно, обратно.
И все это через частые оглядывания за спину - вдруг кто-нибудь услышит? Сумасшедшей сочтет, хоть и ничего не скажет. Но думать-то ему никто не запретит: "Что за странная тетка, а?".
- Вторник-вторник-вторник. Зайти в отдел, поздороваться, не забыть флэшку... Что же там еще-то? Черт. Забыла.
А знаешь, мне нравится мой голос. Тот, который слышишь не в записи. Создается такая иллюзия, будто у тебя мягкий мурчащий тон, как у кошки, нет, кошка - это слишком пошло, кошка - это скушано с костями и выплюнуто на радость всяким недоегиптянам, но все же... Что-то в этом есть.
Вот так и идет жизнь в стиле нуар. Черно-белая, бело-серая, с романтическими завитушками и красивым плетением. Всегда хотела себе такое платье, да как-то вот не собралась. Не умею я так - добиваться того, чего хочу. Мне легче думать, что то, что у меня есть - это и есть то самое, желанное. Иногда даже получается. Я его слепила из того, что было... Ну, будущее свое слепила, разумеется. А ты что подумал? Ну дурак. Хотя, и об этом тоже мечтается. Иногда. Крайне редко.
А еще у меня отпуск. Осень и отпуск. Осень затяжная, такая как в книжках, а отпуск короткий. Не думаю, что хотелось бы наоборот, да и за эту неделю успела устать валяться в кровати и ровным счетом ни-че-го не делать. Господи... Какая глупость! Я даже отдыхать нормально не умею, представляешь? Что ты смеешься? А, ну тебя, дурной ты.
Отпуск. Отпустили. Обычно держат в обычной жизни. Это в такой, в реальной. Но когда у тебя нет обязательств, появляется шанс немного пожить в том мире, который ты придумал для себя сам, который состоит из твоих мыслей, характера, из тебя самого. Развеселые пляски или молчание, хохот под анекдоты на кухне или чашка кофе и немножко Интернета. У всех свои миры, такие похожие друг на друга, но похожие как братья или сестры. А у меня - непохожий. Нет, не морщи брови, нет у меня мании величия, честно. Просто он какой-то странный, этот мой мир.
Я вот выхожу на улицу утром. Иду в парк. В своем красивом пальто усаживаюсь на не очень чистую скамейку, и под порывами холодного ветра, открываю Золя, старательно делая вид, что читаю.
Чего жду, кого жду? А не знаю. Иногда кажется, будто покажется долговязая и худощавая фигура. А потом из фигуры превратится в гладко выбритого мужчину в кожаном пальто, под которым, наверное, свитер с высоким горлом. А еще у него должны быть какие-нибудь мудреные сигареты. Может, он даже будет поэтом.
Знаю что скучно, и знаю что банально. Но скажи мне, если это банально - то почему я еще не разу этого не увидела?
Что-то я еще хотела тебе сказать... У меня календарь облетел почти наполовину. В ванной вот эмаль потрескалась. И из окна сквозняк - холодно так, холодно... Для чего я говорю об этом? Для чего вообще... Постой. У тебя случаем... нет сигареты?