Ни слякоти, ни моросящего снега,
Но всё-таки - месяц ноябрь.
Здесь пыльная буря до самого неба,
Дымящая серая хмарь.

И так же темнеет: проснулся - и вечер,
И ветер свистит из окна.
Вопрос "Кто же я?" - он по-прежнему вечен.
Гадаю. Ответов сполна.

Но всё хорошо. Полторы-две недели -
Привыкнешь. А там Новый Год.
Ведь главное что? Оказаться при деле,
Свободным от всяких погод.