Цветаева. Цветаева ...
              А нет её. Растаяла.
              И растворилась в дымке над рекой.
              Во времени растаяла,
              Но душу нам оставила,
              И можно прикоснуться к ней рукой.
              Есть на стене её портрет:
              В глазах - какой-то тайный свет
              И чёрные цветаевские брови.
              И позолота куполов
              На корешках её томов,
              И отзвук колокольный в каждом слове.
              Ошибки поглотила мгла;
              Не всё сказала, что могла,
              Но что смогла - никто не скажет так.
              В тиши полуденных аллей
              Я часто думаю о ней
              И что-то не могу понять никак:
              Была ли счастлива она?
              Что было б, если б не война?
              И отчего она так дивно пела?
              Едва ли нам понять теперь,
              Зачем она закрыла дверь,
              И что ещё сказать нам не успела.