Пустота прекрасна, тем,
Что в ней нету ничего.
Потому про боль внутри,
Ты другому говори.
За тобой дороги хлама,
Там и тут следы,
Того дерьма, что льётся изнутри.
Ты всё это собери, в урну кинь и слёзы вытри,
А вернувшись ляг и спи.
И нутром я чую, утром,
Ты пойдешь другой тропой,
Чисто-новой,
Но пустой.