В своем пути, костры мы разжигаем,
И греться у огня, предполагаем,
Сушить одежду и готовить пищу,
И ночью темной, по огню нас ищут.

Но, вот огонь совсем уж расшалился,
А если на поля, леса пролился?
То все он на пути испепелит,
А ведь и небольшой ожог болит.

Дела людские, словно тот огонь,
И без разбора, только его тронь,
Иссушит душу, в пепел превратит,
И пылью лет, напрасно пролетит.

Весь жар костра, тот, загребал руками,
Что стало с ним, вы догадайтесь сами.