На вилле, мрамором дорожки засыпали,
Дерн срезали и к вечеру устали,
Но говорят: - красиво стало как,
Дизайнер наш большой, видать, мастак.

А летом, буйно разрослась трава,
Медовый запах, как кружится голова.
А мрамор розовый, чужой он тут,
Зацвел недалеко, огромный пруд.

И розы куст, пылает как костер,
Бутоны к солнцу ветками простер.
Дорожка ночью шевелилась, ну дела,
И цвет другой природа нам дала.

Здесь появилась шелковистая трава,
Пока бесцветная, заметная едва.