Аннотация: Первое в "неодиноком". Почти реальность, почти любовь...
Вновь то же самое. Тот же самый безысходный выдох, когда понимаешь, что все, что ты делаешь и о чем ты думаешь абсолютно неправильно, неверно и не должно быть.
Мы сидим на полу, ты прислоняешься к моей груди, я обнимаю тебя, вдыхая аромат твоих волос. Сладковатый, приятный аромат.
Ты теребишь мою рубашку, ты просто рядом - и вот уже только от этого я начинаю ловить определенный кайф.
Это, конечно же, не любовь.
Не любовь - просто желание быть рядом, чтобы не быть в одиночестве.
Однако, это можно легко спутать с любовью, потому что порой так хочется обнять тебя, почувствовать твои губы на вкус - чтобы раствориться в этом, забывая собственное одиночество и собственную боль.
Для этого ведь и нужны друзья, верно?
Для того, чтобы не чувствовать себя одиноким?
Чтобы сначала в это поверило тело, а только потом - мозг. И что делать, если физическое подтверждение этих чувств можно описать только одним словом - любовь?
Я не верю в то, что это единственный способ.
Не единственный, но тот один, что знаю я.
В силу разных причин - возраста, убеждений, положения в обществе.
И ты совершенно правильно думаешь иногда, что я для тебя несколько иной человек, нежели тот, за которого ты меня принимаешь.
Потому что ты тоже.
Для меня.
Мы не идеальны, я не прошу тебя простить мне мой порок.
Я просто прошу тебя дать мне тебя поцеловать, чувствуя, что я уже не столь одинок, как раньше.