-Очень странная картина, ничего не разобрать,
То ли дождь, а может струн переплетенье.
Я просил тебя, Художник, жизнь мою нарисовать,
От начала, понимаешь, от рожденья.

-Ты просил и я исполнил, без ошибок и вранья,
Без прикрас, но и, как есть - без перекосов.
-Но скажи, а где же краски и фантазия твоя.
Ты Художник, мать твою или философ.

-Не узнал ты, бедолага, жизнь свою на полотне,
Думал вот она - в разводах сарафанных.
А она, как видишь, милый, в скучной, серой пелене,
От похмелья и загулов ресторанных.

-Дай же краски, я исправлю, разукрашу, как смогу,
Научи, я знаю есть ещё надежда.
-Разве можно , в суматохе, жизнь раскрасить набегу,
Или справить ей достойную одежду.

Не осмелится Художник что-то заново писать,
Двух историй не бывает у картины.
Да и жизнь свою не стоит, как колоду тасовать
И вязать узлы из тонкой паутины.

У Художника картины все, как есть, наперечёт
И у каждой есть всего одно названье.
Вот и жизнь твоя едина и назад не потечёт,
Так не мучь себя бездумным рисованьем.

04.12.2008. Атланта.

Спасибо Калинину Илье, автору рассказа "Художники картин не перепишут"
http://zhurnal.lib.ru/k/kalinin_f/avangard.shtml
за прекрасную тему. Я не удержался от того, чтобы зарифмовать её.