Это наш дом. Ты слышишь, любимый? Наш собственный дом! Там большая зала и длинные коридоры. И смех наших детей так радостно отражается от стен.
Я, наверное, счастлива.
Бегу по длинному, кажущемуся бесконечным, коридору, как маленькая. И чувства такие светлые, какие бывают только у детей, потому что в отличие от взрослых, они чисты, как первый зимний снег.
Она выходит мне навстречу :
- Эй, постой, нам надо серьезно поговорить.
Зачем эта занудная старуха в моем доме? Я не хочу ни секунды слушать её, но чертово воспитание берет свое:
- О чем?
- Я знаю, какими вещами вы занимаетесь. Но подумай о детях! Если вас убьют, как я скажу им это? Что с ними будет тогда? Как они будут жить, зная, что их родители в тюрьме или мертвы?
Глупая старуха. Изображает из себя заботливую бабушку. Но мне плевать на нее, она никогда нас не поймет.
- Тогда пусть у них вообще не будет родителей.
Нет, это говорю не я. Это говорит моя душа, мое сердце, все то, что дорожит Идеей больше всего на свете.
Она в замешательстве, но слишком горда, чтоб это признать:
- Хорошо, пусть будет так.
ГЛАВА 2.
Мне так больно их покинуть. Сердце будто рвут в клочья. Но иначе нельзя.
Мои малыши так похожи на нас. Сын - на моего возлюбленного, а дочь - на меня.
Жаль, что они никогда этого не узнают.
Я обнимаю их в последний раз. Они улыбаются мне, своей маме, не догадываясь, что больше никогда меня не увидят.
Они с бабушкой уедут в маленькую квартирку. Дом же останется нам. Без них он перестал меня радовать, как будто все здесь умерло.
Меня утешает лишь одно - Родина стоит такой жертвы!
ГЛАВА 3.
Нас ищут все мусора этого гребаного государства. Все говорят о нас! Да! Это триумф! Триумф русской воли! Слава Руси!!!
Я слышу эти слова в каждом новом взрыве. Как приятно он ласкает слух.
Это путь в новый мир! Слышишь, любимый? Это пламя так же горячо, как и твои поцелуи.
Это все ради Родины. И наших детей. Я не забыла их, я люблю их. Надеюсь, они смогут нас простить. Как они там? Что они думают, о нашей борьбе? Надеюсь, эта старуха не вырастила их законченными толерастами.
Сколько лет прошло... 10... Или даже больше? А кажется, что все было вчера.
Знаешь, это, наверное, из-за того, что мы каждую минуту готовы умереть. И я уже чувствую близость этой минуты.
ГЛАВА 4.
Сейчас стало модным жаловаться на нищету. И что самое удивительное, жалуются на нее в основном те, кто в ней и не жил никогда. Ведь ни один нищий не признается в том, что он нищий.
И мы не признавали. Знаете, маленький телевизор в одной единственной, тесной, заваленной тряпьем и всяким хламом комнатушке - это уже показатель достатка! А если есть какой-никакой достаток, значит, о нищете говорить не приходится.
Жаль только, что и наше правительство так считает...
Но хоть я и не считала себя нищенкой, но неожиданный подарок в виде модных цветастых брюк привел меня в восторг. Да я бы в жизни таких не купила! Но благодарить за столь прекрасную вещь мне было некого, имени добродетеля своего я не знала... Жаль...
По телевизору показывали очередную жесть. Разметанные по дороге внутренности главной городской мечети вперемешку с кишками ее грязных посетителей.
В следующем сюжете уже показывали виновников сего кровавого праздненства, а точнее виновницу. Это была женщина. Обычная русская женщина.
- Сестренка, а она на тебя похожа, - в шутку ( конечно же в шутку!) сказал мой брат, - а прикинь, как весело будет, если это и есть наша мать...
- Дурак? Это невозможно, наши родители-алкаши от нас отказались, бабка так говорила.
Брат ухмыльнулся, но промолчал.
А тем временем настырные репортеры добрались таки до пойманной террористки и уже успели завалить ее кучей бестолковых вопросов. Она проигнорировала этот кудахчущий сброд и, смотря с экрана зомбо-ящика прямо мне в глаза, сказала четко и громко:
- Дочка, надеюсь тебе понравился мой последний подарок, - и улыбнулась.
В глазах у меня потемнело, пол ушел из-под ног, и последнее, что я увидела было побледневшее лицо брата.