Убиты горем люди у ворот,
Опухшие в ладони прячут лица.
А у прохожих дел невпроворот,
Нет времени на миг остановиться.

И я, поэт, прошёл, не посмотрел
На них, рыдавших жалобно и глухо.
Я что-нибудь бы грустное им спел,
Да у меня ни голоса, ни слуха.

Вот если бы со мной случилась вдруг
Болезнь или другая нервотрeпка,
Обрёл бы сразу голос я и слух
И стал бы петь почище, чем Нетребко.

Тогда ко мне сбежался бы народ,
Спасая дарованье дорогое...
А тем, кто тихо плачет у ворот,
Поможет только сам познавший горе.