Лишь серые от пыли и дождя, 
Парадные коробки зданий, 
Мостов свои пролеты разводя, 
Над черным зеркалом мерцаний, 
Как будто северный Карнак, 
Вздымается гранит и мрамор. 
Белых ночей товарный знак, 
И в летаргии Невский замер, 
Пихаясь сонмищем автомашин. 
Растет бетоном новостроек, 
Кому-то раб, кому-то господин,  
Кому-то затхлый смрад помоек.

Жужжат моторами его дороги,
Звенят трамваями его мосты,
Он сутолоки брат, дитя тревоги,
Он лишь разбитых улиц тесные версты.
Кому-то он имперский Петербург,
Кому-то он советский Ленинград,
Но кто же, словно полевой хирург,
Оттяпал "Питер" на свой сельский лад?