Она похожа на живот,
Мешающий смотреть под ноги,
Она увидеть не даёт
Все ямы на твоей дороге.

Ты говоришь — «Авторитет
Я получил за не продажность.»
А уважения-то нет:
Ведь это собственная важность.

Да, ты похож на индюка,
Что сам себе под нос бормочет:
Не поднимается рука
Черкать написанные строчки.

То, что написано тобой —
Ты сам безмерно уважаешь.
Но кто водил твоей рукой?
Не Бог, не ангел, а она лишь.

Она ведёт на пьедестал,
Что сам себе воздвиг в мечтаньях,
Но ты один не замечал —
Не из гранита он, из ткани.

И свежий ветер унесёт
Твои надутые подмостки,
Ты не отправишься в полёт —
Живот потянет вниз, на доски.

Обломки важности твоей
Тебя накроют с головою.
Таким, как ты, один совет —
Не важничай, и будь собою!