Поэт, который рвётся к рабству,
Перестаёт поэтом быть.
Творец не станет за богатство
Пред власть имущим лебезить.
Он предпочтёт лихие годы
Сибирской каторги, тюрьмы,
Но не предаст вовек Свободу,
А взбудоражит ей умы.
Он предпочтёт жить небогато
И крохи со стола глодать,
Чем назовёт жандарма братом
И сядет вдруг донос писать.
Тот, кто целует ноги страстно
Тирану с криком: наш отец! - 
Тот графоманишко несчастный,
А не поэт, и не творец.